Otro poema (más)

Si  pudiera escribiría poemas y expresaría todo lo que no sé convertir en palabras.

Por ejemplo esas moscas que se me pegan en las paredes de la tráquea cuando lo único que quiero es gritar.

O cuando mis orejas arden de rabia.

La culpa, siempre la culpa, a la que nunca pude dar nombre más allá de ella misma y el de la servidora que la invita cada mañana a pasear.
La culpa: protagonista, reina y señora de todos mis días.
La puta culpa: monstrua sin forma de mi cotidianeidad.

Si me saliera contar a qué sabe estar frustrada o ser incapaz de perdonar según qué cosas.

Llorar en versos la ira, la angustia que provoca la espera de un chisporroteo de algo parecido a la "a" de "amar"  algún día, en alguna esquina, así como de sorpresa.

Si escribiendo todas esas letras le diera algún sentido a esperar esperanza, quizás pudiera...pero no será.

En seguida llegan las larvas a reptar por la garganta, ahogando a su paso todo lo que pudiera haberse convertido en algo que merezca la pena escuchar.

Y en definitiva siempre una última pregunta: a quién mierda le importa que alguien escriba otro poema (más)